martes diezdeenerodedosmildoce en madrid
Leo y escucho a otros. Me doy cuenta que los otros, antes que yo, ya contaron las mismas cosas mucho mejor de lo que yo lo haria jamas. Bukowsky, Sanpedro, Benedetti, Extremoduro. Para que seguir escribiendo? Para que seguir desliando la maraña de imágenes fijas, de recuerdos borrosos, de sonidos sordos.
Prin también tiene pegada una pequeña fiera a sus faldas. No se duerme sino mira la tele o lee un libro. Nada de eso me sirve. Me dice que no le de tantas vueltas, que no es bueno pensar tanto. Me confirma lo que siempre he pensado, bendita ignorancia. Lo hice durante mucho tiempo, pero finalmente me desborde. Sigue sin servirme, necesito entender.
Camino deprisa por las calles, la primera media hora mi cuerpo se alimenta de azúcar, después consume grasa. Me concentro en llevar el ritmo y respirar. Aunque parezca estupido, no se respirar, tengo que concentrarme para hacerlo bien. No pienso en nada mas que en caminar. He olvidado la música y de vez en cuando me despisto con la gente que pasa cerca mio.
Cuando paseo, miro a mi alrededor, me fijo en todos los detalles, los miro como caminan y pasan a mi lado. Los observo hablar, ir con prisa, solos o acompañados, de compras o de camino a algún lugar donde los esperan. A mi no me esperan.
Me pregunto si sienten lo mismo que yo, si piensan lo mismo que yo. La humanidad, la sociedad, los primeros mundos y los últimos, la felicidad, la soledad, el amor.
Parece tan fácil. No pensar, quizás sea esa la diferencia. Conformarse? No esperar? Seguir la senda? No apartarse del camino?
Lo he intentado, pero no sirve.
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